Уезжая из каких-либо мест, будь-то отель, квартирка в каком-то новом городе, дача друзей или вообще какой-то неизвестный уголок, с детства испытываю невозможную тоску. Тоска эта настолько глубокая, что с детства уезжая откуда-то, где было хорошо — плачу. Ведь потеря чего-то, где хорошо —подобна смерти.
Обстоятельства складываются так, что мне надо сдать мою квартиру. Мою. Где каждый угол, книжка, деталь — история. Квартиру, где меня купала прабабушка, где я рассматривала ковёр перед сном. Квартира, в которой случился первый выбор цвета стен, первая совместная жизнь и первый неудобный матрац. Квартира, куда я принесла котёнка, куда пришли мои первые ученики. Тут был разбит первый десяток винных бокалов, посажены первые цветы, оплачены первые счета и вообще, это своего рода дом, который лишил меня девственно наивного отношения к быту.
Через две недели мне надо съехать, сдать мой дом. Все банально просто: скоро мне вообще предстоит уехать и нужны деньги, а таких денег за секунду не заработаешь. И вроде бы можно сказать: а что ты, собственно, грустишь, квартира то твоя и никуда не девается, захочешь — вернёшься. Но у меня всегда так — расставание подобно смерти.
Возвращение в родительский дом, хоть и временно — задача не из простых. Будто книгу надо на несколько страниц назад. Но по большому счету это ведь вперёд, так? Цель оправдывает средства,— успокаиваю я себя.
Говорят, все что не делается — к лучшему. И это наверняка так. Но как же блядь сложно выходить из зоны комфорта.